Billy pegou o nabo indiano do seu amigo e, com a faca, raspou um pedaço da polpa branca e picante. "Agora, coloque isso no fundo da sua língua e deixe lá", ele ordenou. Croaker observou-o alcançar uma fresta na tora e se erguer em direção à casa do tesouro. Então, ele se calou e sentou-se encolhido, as asas pendendo em descontentamento, todo o seu semblante tomado pelo desespero.!

Ele sorriu ao notar o rápido olhar de apreensão de Billy. Ele pegou o chapéu e saiu correndo. Encontrou Croaker sentado na cerca do galinheiro, observando gravemente seu antigo e mortal inimigo, o velho galo de briga, e sussurrando insultos guturais que quase fizeram o galo eriçar-se de raiva.

Harry, que havia pegado o chapéu e tirado o apito do peito, balançou a cabeça. "Acho que não existe esse lugar", respondeu ele. Enquanto isso, Lucy, atravessando a ponte, seguiu pela estrada para a Cidade Velha do Porto. Subiu uma ladeira tão gradual e agradável quanto a alameda que a levara ao rio. As sebes de ambos os lados eram densas, e a estrada era cercada por árvores que, quando cobertas de folhagem, transformavam um longo trecho dela em uma bela avenida. O caminho a levou direto para a Rua Inferior, na esquina da qual ficava a Taverna "The Swan", uma casa de correios com uma placa que balançava ruidosamente pela longa noite escura, mas por trás de suas janelinhas inferiores, um vislumbre do conforto do velho mundo podia ser vislumbrado: um piso lixado, uma mesa escura e polida com impressões de canecas de cerveja imemoriais colocadas sobre ela, uma pequena grelha no alto de um conjunto de porcelana, um antigo relógio holandês e um quadro-negro para a partitura. Lucy ouviu o sino de uma igreja tocar: ela se sobressaltou de um acesso de abstração e, virando-se para seguir em frente, confrontou um velho que atravessava a ponte. O rosto desse velho era pálido e enrugado; seu cabelo era longo e completamente branco. Seu nariz descia pelo rosto em um contorno fino e ondulado; sua boca, quando seus lábios estavam comprimidos, podia ser expressa por um simples traço de lápis. Seus olhos eram profundos, extraordinariamente luminosos e rápidos em seus movimentos, e suas sobrancelhas, tão brancas quanto seu cabelo, eram tão espessas e salientes que poderiam ter passado por um casal de ratos brancos dormindo em sua testa. Sua vestimenta tinha aquele aspecto opaco e desbotado que na ficção é associado à avareza. Sua gravata branca alta e suja e a estrutura alta de seu casaco na parte de trás da cabeça inclinavam tanto seus ombros que pareciam formar uma linha com seus braços. Ele usava um colete vermelho desbotado, muito baixo, e por baixo dele pendia um punhado de focas. Suas calças até o joelho deixavam dolorosamente visíveis as hastes de cano de cachimbo, revestidas de meias cinzas e terminando em sapatos largos, carregados de fivelas de aço.